tag:blogger.com,1999:blog-13941917069760371682024-02-19T09:57:00.489+01:00OTTO EL PILOTTOOtto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.comBlogger51125tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-28336411591974115232013-02-12T22:07:00.001+01:002013-02-12T22:07:18.834+01:00Let me sleep <b id="internal-source-marker_0.689055860042572" style="font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">I had to do this story for my English class homeworks, but I think it’s good enough to publish it here. I wish you enjoy it!!</span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">When she saw the car parked outside her house, her heart started beating faster... she had just recognised it.</span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">It was quite long since the last time she had seen that bodywork, and it was so bright and red as it had been then , five years ago. The car’s owner must be around, perhaps even at her house.</span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">She started to feel how the flames of memories, both good and sad, which were linked with that car, revived. The first kiss. the last one. some trips, like when they visited the Grand Canyon, or the other when she said to him she had never seen the sea, and then he started the engine and just drove her to the ocean’s shore at that moment, going through the Rocky Mountains, as darkness fell. But she also remembered the most bitter memory, when he took her to their favorite place in town, a lonely clearing in the pine wood, where they had spent lot of time together the summer before. They had a picnic, but when they ended, he stared into her eyes and said those painful words: “i’m gonna join the army” He also said he had done it because that was the only way to manage to go to university, with the money he would earn in the army, because that was the only way to run away from town. And that wasn’t all. He also said he couldn’t ask her to wait for his return. But she never truly accepted that in her heart. She really tried to find someone else, but never achieved that. She still kept loving him, from the distance. and now, he has came back.</span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">she went towards the front door, around the car. And now, she would cross the doorway, she would look for him, she would look into his amber-colored eyes, his strong profile, and his thick lips, and finally she would kiss them. she went inside and passed through the corridor to the living-room, and there he was.</span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">He was pretty changed. Too much. He didn’t look like him. That was because it was not him but his brother, who was a few years younger and looked very much like him. He began to say: “Hello, darling, I have to speak with you. You’d better sit down...” but she didn’t need to hear more words. His sad, wed eyes were already speaking by themselves.</span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></b><br />
<b style="font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></b>
<b style="font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></b>
<b style="font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 15px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">OK, I confess: I’m afraid I was quite inspired by the video clip “Wake me up when September ends” by Green Day, which I saw few moments before I started to write the story... If perhaps you are interested in it... </span></b><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">http://www.youtube.com/watch?v=NU9JoFKlaZ0</span></span>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-89638471680926115792012-01-29T14:44:00.006+01:002012-01-29T14:56:05.163+01:00I am Legend<span style="color:#000000;background-font-weight:normal;font-style:normal;font-variant:normal;text-decoration:none;vertical-align:baseline;font-family:Arial;font-size:15px;color:transparent;" id="internal-source-marker_0.5385898749630527" ></span><br style="font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255);"><span style="font-size: 15px; font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255); background-color: transparent; font-weight: normal; font-style: normal; font-variant: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;" id="internal-source-marker_0.5385898749630527"></span><br style="font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255);"><span style="font-size: 15px; font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255); background-color: transparent; font-weight: normal; font-style: normal; font-variant: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span><br style="font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255);"><span style="font-size: 15px; font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255); background-color: transparent; font-weight: normal; font-style: normal; font-variant: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Nowadays the Zombie genre has revived because some quality products have succeeded about this topic. But it was necessary that years ago somebody put the first stone for the success of these stories. It was in the 50’s when one of the first Zombie tales was published. It’s called “I am Legend” and it was written by Richard Matherson. This novel tells about one man named Robert Neville who is the last man alive on Earth. It describes his daily routine in L.A. after an apocalyptic plague. This happens because there is an illness which makes humans become a kind of Zombie - Vampire after death. All of that can sound like Serial B stories, but the main feature of the story is how Robert fights against the loneliness, the very hard truth of being the last man on Earth, or even having to burn his child’s corpse or re-killing his dead wife relived after her burial. It´s shocking how the book goes deep into the main character’s skin and his different phases to face the dreadful circumstances: first alcoholism and defeat feelings, until the moment he fights against the living dead -among them, his own neighbour, who calls him “Neville, come on” night after night- or when he begins to investigate the illness and its cure. This is the first part of the story. The second one tells how he finds another person alive and how they begin to trust each other and tell their different stories. About the end, everything turns awful and unpleasant things happen. The last chapter explains the title of the book “I’m Legend” (which is different from the last film adaptation, it has -in my opinion- a better and bitter end). So if somebody wants to read this novel, he will need to know it is mostly about loneliness and desperation, and not about bloodsuckers or living dead.</span><br /><span style="color:#000000;background-font-weight:normal;font-style:normal;font-variant:normal;text-decoration:none;vertical-align:baseline;font-family:Arial;font-size:15px;color:transparent;" ></span>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-59485501879998636002011-12-22T00:24:00.002+01:002011-12-22T00:25:46.459+01:00el MarSiempre quise vivir al lado del Mar,<br />quizás no para tener la playa en Verano,<br />sino las olas del Invierno.Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-38118106991638930492011-11-18T01:14:00.006+01:002011-11-19T20:11:40.043+01:00Lágrimas<span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px; " >Querida, no llores. Miento: si tienes ganas de llorar, llora. Hazlo discretamente o mejor con gente de mucha confianza, claro, q sino te vas a sentir incómoda. Mejor no te dejes el llanto dentro. Las lágrimas son puras cuando nacen en el pecho, pero si te las dejas dentro se corrompen y te necrosan el alma, y si las dejas salir para entonces ya no son de tristeza, sino de rabia, y aunq las dos son saladas las primeras sabe amarga y las segundas agrias . Así q para la próxima vez déjalas salir cuanto antes. De momento, y ya q ahora estoy lejos de ti, te aconsejo q busques a alguien q te abrace. Pero tiene q ser un abrazo fraternal, nada sentimental. Y que os lo toméis en serio, q te abracen como si te fueses a caer al vacío si no te lo dan, y que tú te agarres como si así fuera a suceder.</span><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 14px; " ><br /></span></div><div style="text-align: right; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 14px; " ><br /></span></div><div style="text-align: right; "><span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px; " >Mi gratitud a cierta ranita de la Pampa, causa de las anteriores palabras</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; ">.</span></div>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-55343525723142637862011-10-24T17:49:00.007+02:002011-10-24T21:29:57.755+02:00Death of the Summer<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6xw73kGVAHbNll6QFy0FdWsnY5rJmcfFbChIgPGsmKmsbwX1yNizfRkfXzn19eogDadfI8dRK3Bal7a5Duau9XM3OLfT_G5linKgk4oHQztSPd_SrdWQ218ZkMwzam3_41ygLkXT5hCo/s1600/Oto%25C3%25B1o+en+el+canal+2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6xw73kGVAHbNll6QFy0FdWsnY5rJmcfFbChIgPGsmKmsbwX1yNizfRkfXzn19eogDadfI8dRK3Bal7a5Duau9XM3OLfT_G5linKgk4oHQztSPd_SrdWQ218ZkMwzam3_41ygLkXT5hCo/s400/Oto%25C3%25B1o+en+el+canal+2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5667101587083331634" /></a><br />And then, tired for the walk, we sat down in that strange place and, slowly, We could see how the summer died between our arms, in its last afternoon.Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-44377618179803564292011-09-14T01:00:00.004+02:002011-09-14T01:18:20.676+02:00Cualquier tiempo presente es mejor<div style="text-align: center;"><br /></div> <p style="margin-bottom: 0cm">“La diferencia entre los Héroes y los Traidores es si tu bando es el que acaba victorioso o derrotado. En este caso, el mío es el derrotado” en estos lúgubres pensamientos voy inmerso, a ver si así olvido los males que me aquejan. El dolor de los pies marcado por la larga caminata, el frío y la humedad introduciéndose hasta mis huesos, el hambre, la tristeza y el pesimismo. Es entonces cuando oigo unas palabras dirigidas a mi, aunque sin llegar a reparar en ellas. Ante la insistencia, finalmente me doy cuenta que es a mi a quien están hablando y mi me vuelvo en esa dirección. Entre las tinieblas que envuelve la procesión de prisioneros a la que pertenezco distingo unos ojos brillantes que me observan desde una cara demacrada. Unos ojos y una cara que me son vagamente familiares pero que en ese momento no ubico. El rostro es el de una mujer que como yo, ronda la cuarentena. Viste uniforme masculino de infantería y botas militares. El peinado es corto y desordenado, posiblemente cortado a tijeretazos. En el frente es mejor no destacar, y una mujer lo hace demasiado, a menos que lo disimule vestida de soldado. “Perdona, que decías?” la pregunto. Ella me responde “yo a ti te conozco”. “Tú también me suenas”. “Creo que tú eres el que una vez fue el novio de mi hermana”. “Creo que sí. Te llamabas Maribel, verdad??”. “Sí”. “Eso fue como... hace 7 u 8 años verdad??” “Pues sí, por ahí”. “Oh... y qué fue de tu hermana??” “Huyó. A tiempo”. “Vaya, me alegro. Y lo siento por ti, claro”. “Ya...” Seguimos los dos juntos, silenciosos, al mismo paso, entremezclado en la columna de prisioneros que arrastran los pies hacia un destino que por conocido, no deja de ser menos horrible. Al cabo de un rato, pregunta “Puedo quedarme contigo?? Estoy sola y estoy aterrorizada”. “Te iba a pedir lo mismo”.</p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">Seguimos avanzando en silencio. La noche es terriblemente húmeda y silenciosa, helada. Casi no se oye nada, excepto algún murmullo aquí, un sollozo ahogado. Los pasos arrastrados de nuestros compañeros de penurias y las botas de los soldados que nos custodian. Poco a poco me van asaltando los recuerdos de aquella época. Demasiados buenos momentos para esta situación, que ahora más parece una novela que hubiera leído e imaginado en vez de algo que hubiera sucedido realmente. Al cabo de un rato de silencio entre mi desgraciada compañera de viaje y yo, empezamos a hablar de lo que tenemos en común, su hermana, y después también de lo que fue de nosotros desde entonces. El sol, la felicidad, la complicidad, el futuro tan brillante con el que soñábamos. También de los momentos en los que coincidimos y compartimos juntos. Alguna comida en familia, bailes, las Navidades, cafés, la vez que quedamos para ir a comprar el regalo de cumpleaños de mi novia, su hermana. Y claro, finalmente tanto escarbar en el pasado, acabo por iluminar también la zona de sombra de aquella relación y el cómo y por qué acabó. Porque la razón por la que dejé a aquella muchacha es que empecé a enamorarme de ella, Maribel, su hermana. Metido en estas reflexiones dejo de hablar y recuerdo cómo nuestra relación de pareja al cabo de un tiempo se fue deteriorando. Ella no sabía qué me pasaba, no se lo explicaba. Asistía a mi lento alejamiento. Pero yo sí. Me fui separando de ella gradualmente, intentando evitar sin éxito unos sentimientos por su hermana que al principio yo negaba y después me poseían y finalmente me dominaban, así que un día me dí por vencido y la dejé. Atiné a excusarme con unas pobres mentiras habituales en estos casos y desaparecí de su vida. Tampoco me preocupé por si los sentimientos por Maribel eran recíprocos. No importaba. Aunque así fuera, jamás podríamos superar mi pasado con su hermana. En tal caso, yo no creo que pudiese volver a mirarla a la cara a mi ex pareja, y supongo que su hermana tampoco si algo sucedía entre ella y yo. Tampoco quería que peligrara el vinculo que había entre ellas. Y tomé la única solución que quedaba: huí.</p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">Que duros e intensos fueron aquellos momentos, y qué poco importantes parecen ya a través del tiempo y la distancia, puesto que de otras vidas parecen que se trataban, y en cierta forma así era. Y ahora la vida con su crueldad habitual me presenta a aquella mujer causa de mis desvelos y a la vez verdugo de aquella relación y lo que entonces creía que era la felicidad. Y precisamente aquí y ahora, cuando parece que ya sólo me quedan unas horas de vida, entre este momento y el cadalso, cuando no queda ni tiempo ni medios ni fuerzas para poder rectificar nuestro terrible destino.</p><p style="margin-bottom: 0cm">"Te amaba” Suelto de sopetón. “Eh??” “Que te amaba. Cuando salía con tu hermana. Me enamoré de ti.” “Oh” responde con toda la tristeza del mundo. “Es algo que nunca quise, y luché por evitarlo, con todas mis fuerzas. Pero no lo conseguí. Por eso realmente dejé a tu hermana y me largué”. “Claro, supongo que era lo correcto” “Tú no...??”. “No... Bueno, sí, también.”. “Vaya...”. “Te odié cuando desapareciste, pero creo que hiciste lo correcto. Hubiera sido un error, desde luego”. No hablamos más. Sólo le pasé el brazo por los hombros, ella el suyo por la cintura, y continuamos así el resto del camino a través de la noche, hasta que llegamos al final del recorrido.</p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">Y el final no era otro que un complejo militar, la vía muerta donde íbamos a parar. Edificios cochambrosos convertidos en cárceles transitorias donde los presos pasaban unas horas o días antes de ser ejecutados miserablemente. Si los líderes del bando contrario no estuvieran todos locos, elegirían asesinar a los condenados más o menos cerca del lugar donde fueron capturados, lo cual supondría menos esfuerzos y recursos para sus tropas. Pero para ellos acabar con el enemigo no era suficiente. Deseaban dejar constancia de sus terribles crímenes, y para ello habían habilitado esta abominable fábrica de dolor y cadáveres que se levantaba ante nosotros como las puertas del averno. Hasta aquí llegaban los prisioneros por miles desde todas partes del territorio para encontrarse con la muerte.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">El grupo al que pertenecemos finalmente llega a la entrada del recinto, donde nos paramos formando una desordenada fila a la entrada del mismo. Lentamente vamos moviéndonos hacia dentro, custodiados por los guardias a ambos lados. Tras unos minutos distingo qué es lo que sucede. Están dividiendo a los hombres y a las mujeres. A la izquierda ellas, a la derecha nosotros. Sé lo que está sucediendo, ya había oído hablar de ello. A las mujeres las separan para el uso y divertimento de los soldados, salvajes sin alma. Las que son más viejas tendrán hasta suerte, las utilizarán de sirvientas, aunque bajo una lluvia constante de amenazas, insultos, vejamientos y golpes. A las que su aspecto resulta mínimamente atractivo, las utilizarán de exclavas sexuales hasta que mueran por fatiga, desangradas o de pena y asco. Por otra parte a los hombres, que resultamos ser la mayoría, el destino será menos trágico y directo. Tras dejarnos un periodo indefinido de tiempo acinados en unos cuartuchos pútridos, nos ejecutarán sin más miramientos. No estoy triste, no estoy dolido, he tenido varios días para aceptar este final. Podría haber intentado huir, pero me habrían cazado, siempre lo hacen. Otros más fuertes y listos lo intentaron sin conseguirlo. Y el correctivo hubiera sido aún más duro. Habrían convertido lo que me queda de vida en un infierno. Sé de lo que hablo porque lo llevo viendo todos los días desde que emprendimos esta funesta marcha. Así mejor me dejan en paz para que vaya tragando mis miserias.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">poco a poco nos acercamos a un par de soldados que buscan a las mujeres para que no se escape ninguna de su aciago destino. No parece que a ellos les haga mucha ilusión, quizás demasiados rostros han pasado ya por delante de ellos. Todavía tengo a Maribel asida por los hombros, y noto su temblor a través de los andrajos que nos cubren. “No dejes que me lleven”. “No lo haré” aunque no estoy para nada convencido de cómo lo voy a evitar. Pero las circunstancias se resuelven por si solas. Justo cuando vamos a llegar a los soldados, una hombre intenta mantener a su mujer junto a él. Entonces forcejea con uno de los soldados, llevado por la desesperación se ha olvidado de la prudencia. El soldado en cuestión le noquea con la culata del fusil y da con sus huesos en el suelo. Pero eso no detiene al soldado, que le golpea repetidas veces de la misma forma en el suelo. Mientras, el otro se lleva a la mujer entre sollozos y lágrimas. Finalmente, el primero saca una pistola y le descerraja un tiro en el estómago. Todo el mundo sabe que eso es sinónimo de una muerte lenta y dolorosa, en la que los intestinos se desangran poco a poco durante horas, puede que incluso días. Pero mientras todo esto sucede nosotros dos nos escabullimos discretamente por la columna de los hombres, gracias en parte también al disfraz de hombre de mi compañera, debido al corte de pelo y el uniforme militar.</p><p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc4WxC7bLaY13ESqveUt-p-W0skxKZvGSpzt7kwRco1vBwcrasrTl-5Vr-pdAAKsxSwIyJnJCnedUVFU9Ak5nUfs_6TK8zy02WTe6KSA38oBBJ_Wm-k2QxrqRpnSZVd_3zSbCOvKEg9so/s400/MAB_20110809_00905_2.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651986073061081122" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px; " /></span></p><div>La columna de prisioneros continua entre los edificios de color ceniza de planta rectangular y tres o cuatro alturas, a los que ya apenas les queda algún vidrio resquebrajado en sus ventanas, todos tan parecidos, todos tan tétricos. De vez en cuando, sin saber bajo qué criterios, nos van dividiendo en pequeños grupos que van introduciendo en alguna de las casas, como corderos divididos en cercados. Finalmente tanto a Maribel como a mi y una docena de hombres que están a nuestra altura de la columna nos llevan dentro de uno cualquiera de esos edificios. Subimos un par de plantas, donde nos acinan en una habitación. La penumbra del amanecer se cuela por la ventana dejando ver un cuarto vacío, sucio, perfectamente rectangular. En las paredes no hay nada, sólo el hedor a sudor, tristeza, angustia y orines de los múltiples inquilinos que nos han precedido. Exhaustos, dolidos, aturdidos, el grupo de prisioneros nos repartimos por el espacio del que disponemos para finalmente deslizarnos hasta el suelo, yo con ella a mi lado.</div> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">Poco a poco se van sucediendo las horas. Las corrientes de viento atraviesan la estancia, incomodándonos. Aunque eso sólo es una parte de las innumerables molestias que nos impiden caer en un necesario sueño, puede que el último de nuestra existencia. Aunque a veces cabeceamos, la mayor parte permanecemos despiertos. En estos lapsos de consciencia, continuamos hablando. En uno de ellos me aventuro a comentar lo que me ronda la cabeza. “Oye, ¿por qué el maldito destino nos ha juntado en este miserable momento?” “¿Tú crees que es cosa del destino?” “La puta casualidad no creo que haya sido. Me parece imposible que haya sido cosa de la casualidad” Después de un rato de reflexión, tanto que creía que se había olvidado de la conversación, responde “Puede que tuviéramos que estar juntos, después de todo. Seguramente si hay algo que nos controle por encima de nuestro libre albedrío, ese algo nos permite que en nuestros últimos momentos nos podamos tener el uno al otro para hacer que todo esto sea más fácil” “Me gusta esa idea, me ayuda a creer que todo lo que me ha sucedido para llegar aquí no sea una equivocación, sino la consecución de nuestra forma de actuar”. Después de una pausa divago susurrándole mis pensamientos, sin atreverme a mirarla. “Imagínate que no hubiera salido huyendo, y que me hubiera enfrentado a mis sentimientos. Que les hubiera hecho frente y que lo que podría haber pasado entre nosotros hubiera sucedido realmente. Y que a pesar de todo el dolor que nos hubiera acontecido entonces, finalmente hubiera merecido la pena. Y ya puestos a imaginar, por qué no, siguiendo ese camino, hubiéramos conseguido salvarnos juntos de esta guerra, de este horror, de este miserable final y de la inevitable muerte que nos espera dentro de poco” Mientras hablo mis pensamientos se enredan con la imaginación que me presenta esa hipotética alternativa, provocándome lágrimas que se deslizan arrastrando la suciedad y el polvo que cubren mis mejillas. Pero también una ligera mueca. Lo que podría llegar a ser una sonrisa. Ella se abraza más fuerte contra mi. “Ojalá. Pero aquí estamos. O puede que realmente sucediera de otra forma, en otra realidad. En otro universo. Si es verdad eso de que cada decisión que tomamos implica otra realidad alternativa, puede que en otro universo nos salváramos, que fuéramos todo lo felices juntos que no fuimos en en éste separados, y que tuviéramos una vida juntos”. “Aunque claro, eso nunca lo sabremos.” “No, no lo podremos saber. Pero me consuela pensar que así es... Sí. En otro universo lo conseguimos. En este estamos jodidos, pero en otro somos felices.” “¿Sabes que el desearlo no lo hace realidad, no?” “Sí, pero el soñar que así es me hace sentirme viva aún en este momento, y eso no me lo puede quitar nadie”. “Sí, es verdad. Es mejor pensar que así fue y así será”. Después de ésto nos quedamos en silencio, pensativos. Yo intentando imaginar cómo sería si hubiéramos acabado juntos realmente. Quiero imaginar que ella también lo está imaginando. Y así, poco a poco conseguimos quedarnos traspuestos y que el sueño nos librara momentáneamente de nuestros males </p> <p style="margin-bottom: 0cm"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">Ya está anocheciendo cuando el chirrido metálico de los goznes de la puerta me saca del ligero sueño en el que me encontraba dormitando. Apoyada en mi costado se encuentra Maribel, que se vuelve y me mira con los ojos brillantes. Tristes, brillantes y hermosos, a pesar de todo. Creo que ha estado llorando. Me pregunto cómo todavía le quedan lágrimas. Quien entra a través de la puerta es un grupo de media docena de soldados que nos encañonan sin ningún miramiento. Así que nos ponemos en pie los que no lo estamos y recorremos el camino inverso hasta la puerta de la calle. Podríamos hacernos los ingenuos y preguntarles a los guardias armados que a dónde nos dirigimos, pero es gastar saliva inútilmente. Lo sabemos perfectamente. En el exterior una suave lluvia cae con constancia, mojando sin llegar a empapar. Empezamos entonces la procesión más oscura que pudiera imaginar. Tras salir de la zona de edificios, nos movemos por un camino de tierra, recto, que se abre paso a través de una espantosa cuadrícula formada por montículos de tierra de planta rectangular,todos del mismo tamaño, un par de metros de ancho y unos cuantos metros de largo. Una cuadrícula que se extiende decenas, cientos de metros a los lados. No puedo dejar de mirar espantado a mi alrededor. Mientras, siento la mano de ella apretándome fuerte la mía, transmitiéndome el mismo horror y angustia que ya hay en mi interior. Finalmente los montículos dejan paso a oscuros agujeros excavados en la tierra, de las mismas dimensiones, pero con un metro aproximadamente de profundidad. Las excavadoras se afanan a no mucha distancia en sacar y meter tierra de diferentes agujeros. Hasta que por fin nos desvían hacia uno de ellos, donde nos está esperando un oficial, quieto, como una estatua. Los soldados nos colocan hombro con hombro de espaldas al agujero, y a su vez se colocan frente a nosotros, fusil en ristre. Después de unos segundos de silencio, el Oficial empieza a decir unas palabras, seguramente una fórmula protocolaria repetida ya decenas de veces, sobre la razón de lo que va a suceder en unos instantes. Poco me importa ya, lo único que me interesa es la mujer que se encuentra a mi lado. Me vuelvo hacia ella, ella se vuelve hacia mi. En la oscuridad nos estrecharnos de nuevo la mano. “Es el fin, me temo. ¿Estás triste?”. “Sí, pero no sólo eso. También siento calma y paz en mi interior, ya que vas a ser tú lo último que vea, y no se me ocurre ninguna imagen mejor que llevarme a la muerte.” “¿Entonces, puedo decirte ya que te quiero?” “Puedes, puesto que yo también te quiero”. Ya no nos decimos más con la voz, el resto nos lo decimos con los ojos. Mientras, el Oficial ha terminado su letanía. Es la señal que esperan los soldados para levantar sus armas hacia nosotros. Un resplandor y un estruendo llenan la oscuridad.</p> <p style="margin-bottom: 0cm"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz2qPBL0IOkN6wSkLTE0srQDInvhi4A1SfTRcjzQqhh-v2R3Dnq7PtHa5xJ_wuoyUbTvw5CdGv06yqlQzdBXjiErY5rH87ZlzxNDkCGufBar2oGw78yHiiF91NqymSnCNnQgL5G4yu1yE/s400/MAB_20110802_00665_2.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651987000298537378" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 283px; height: 400px; " /></span></p><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><br /></span></div><p style="margin-bottom: 0cm">Un resplandor y un estruendo llenan la oscuridad, despertándome de un inquieto sueño. La tormenta está estallando sobre la ciudad y el viento entra por la ventana abierta a la noche de verano, agitando las cortinas. Por suerte parece que Maribel no se ha despertado. Con sigilo me acerco a la cuna de las gemelas. Parece que duermen plácidamente. Voy a la cocina a beber un vaso de agua. Mientras, observo la tormenta. No tardo mucho en acordarme de lo que ocurre, allí, en mi tierra, a miles de kilométricos del pequeño apartamento. Bueno, hace 8 años que ya no es mi tierra, desde que salí con mi mujer huyendo de allí, de nuestro pasado. Me duele, claro, pero no siento ese país como mío. O a lo mejor es una excusa que me pongo porque soy un cobarde. Pero no, es aquí donde tengo que estar, cuidando a mi familia. Por favor, que se acabe esto de una vez. </p>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-15823476373766543142011-08-31T20:38:00.006+02:002011-09-01T15:26:34.158+02:00El futbolín de Neruda<a href="http://www.lasmujeresqueleensonpeligrosas.com/wp-content/uploads/2011/04/paciencia1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 221px; height: 320px;" src="http://www.lasmujeresqueleensonpeligrosas.com/wp-content/uploads/2011/04/paciencia1.jpg" border="0" alt="" /></a>
<br /><p style="margin-bottom: 0cm">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm">"... entró al local dispuesto a convertir en vino la propina del poeta, cuando lo invadió una embriaguez mas cabal que la que ningún mosto le había provocado en su breve vida: jugando con los oxidados muñecos azules, se encontraba la muchacha mas <a href="http://www.youtube.com/watch?v=95IvXVD0Utc">hermosa</a> que recordara haber visto, incluidas actrices, acomodadoras de cine, peluqueras, colegialas, turistas y vendedoras de discos. Aunque su ansiedad por las chicas equivalía casi a su timidez -situación que lo cocinaba en frustraciones- esta vez avanzo hasta la mesa de taca-taca con la osadía de la inconsciencia. Se detuvo detrás del arquero rojo, disimulo con perfecta ineficiencia su fascinación acompañando con ojos saltarines los vaivenes de la pelota, y cuando la chica hizo tronar el metal de la valla con un gol, levantó la vista hacia ella con la sonrisa mas seductora que pudo improvisar. Ella respondió a tal cordialidad con un gesto conminándolo a que se hiciera cargo de la delantera del equipo rival. Mario casi no había advertido que la muchacha jugaba contra una amiga, y solo se dio cuenta cuando la golpeó con la cadera desplazándola hacia la defensa. Pocas veces en su vida había notado que tenia un corazón tan violento. La sangre le bombeaba con tal vigor, que se paso la mano por el pecho tratando de apaciguarlo. Entonces ella golpeó el blanco balón en el canto de la mesa, hizo el gesto de llevarlo hasta el otrora circulo central, desteñido por las décadas, y, cuando Mario se dispuso a maniobrar sus barras para impresionarla con la destreza de sus muñecas, la muchacha levanto la pelota y se la puso entre medio de unos dientes que brillaron en ese humilde patio, sugiriéndole una lluvia de plata. Enseguida adelantó su torso ceñido en una blusa dos números mas pequeños de lo que exigían sus persuasivos senos, y lo invitó a que cogiera <a href="http://www.zuguide.com/image/Maria-Grazia-Cucinotta-Il-Postino.2.jpg">el balón de su boca</a>. Indeciso entre la humillación y la hipnosis, el cartero alzo vacilante la mano derecha, y, cuando sus dedos estuvieron a punto de tocar el balón, la chica se apartó y la sonrisa irónica dejo su brazo suspendido en el aire, como en un ridículo brindis para festejar sin vaso y sin champagne un amor que jamas se concretaría. Luego balanceó su cuerpo camino al bar, y sus piernas parecieron ir bailando al compás de una música mas sinuosa que la ofrecida por <a href="http://youtu.be/wnYii_2yKtQ">Los Ramblers</a>. Mario no tuvo necesidad de un espejo para adivinar que su rostro estaría rojo y húmedo. La otra muchacha se ubicó en el puesto abandonado y, con un severo golpe del balón sobre el marco, quiso despertarlo de su trance. Mustio, el cartero alzó la vista desde la pelota hasta los ojos de su nuevo rival, y, aunque se había definido frente al océano Pacifico como inepto para comparaciones y metáforas, se dijo con rabia que el juego propuesto por esa pálida pueblerina sería a) más fome que bailar con la hermana, b) más aburrido que domingo sin fútbol y c) tan entretenido como carrera de caracoles.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Sin dedicarle ni una pestañeada de despedida, siguió el rumbo de su adorada hacia el mesón del bar, se derrumbó sobre una silla como en una butaca de cine y durante largos minutos la contemplé extasiado, mientras la chica echaba su aliento en las rústicas copas y luego las frotaba con trapo bordado de copihues, hasta dejarlas impecables."</p><p style="margin-bottom: 0cm"><i>Fragmento extraído de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ardiente_Paciencia">Ardiente Paciencia</a>, o como el Pueblo ha acabado por denominar a la novela: "El Cartero de Neruda" o "<a href="http://www.filmaffinity.com/es/film621676.html">El cartero (y Pablo Neruda)</a>", de Antonio Skármeta. Una razón más para jugar al Futbolín, si es que necesitase alguna más.</i></p>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-2451819338597052592011-08-11T11:36:00.005+02:002011-08-31T21:27:10.618+02:00Otro día de VeranoOtro día de Verano.
<br />Compruebo las noticias. Neruda sigue muerto.
<br />En cambio, mucha gente que merece morir sigue viva.
<br />El mundo es injusto. Me vuelvo a la cama .<div>
<br /></div><div>
<br /></div>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-119770856560419852011-07-26T19:55:00.003+02:002011-07-27T16:23:51.503+02:00EL CUADRO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaB3kZ0GK_3TzSYA75mwz7sz8-0TXJ7_b69USvLXvTaNKNnj4drGMIZ_n2VuIwxHsAw1-bKH4UfPbQQ4rvJLNwZPHr9jy7Qtcc1twrebnvZ3ATJVSq0gM8N8Y5C2AxBZqvjeiadOkvfAc/s1600/Botticelli_Nacimiento_jpg%252B1182%25C3%2597740%252Bp%25C3%25ADxeles.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 250px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaB3kZ0GK_3TzSYA75mwz7sz8-0TXJ7_b69USvLXvTaNKNnj4drGMIZ_n2VuIwxHsAw1-bKH4UfPbQQ4rvJLNwZPHr9jy7Qtcc1twrebnvZ3ATJVSq0gM8N8Y5C2AxBZqvjeiadOkvfAc/s400/Botticelli_Nacimiento_jpg%252B1182%25C3%2597740%252Bp%25C3%25ADxeles.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5634014742916273266" /></a><div><br /></div><div>EL CUADRO es El Nacimiento de Venus de Boticelli.</div><div><br /></div><div>Maldigo mil y una vez el día que recorriendo Europa con el interrail en el 2002, di con mis huesos en la siempre vetusta Florencia, y llevado por no sé qué estúpida razón, preferimos saltarnos la más que obligatoria visita a la Galería Uffizi. (No fue el único error entonces. También llegué tarde a la Capilla Sixtina y la Basílica de San Marcos de Venecia)</div><div><br /></div>No sé si Boticelli era gay o un mujeriego, allá en la Florencia del siglo XV, pero desde luego lo que sí está claro es que admiraba hasta el éxtasis la belleza y el espíritu de la mujer. Que admiraba su belleza queda patente en la representación pura y tierna de la figura de Venus, perfectamente contrastada con los cabellos salvajes y de color ardiente que la envuelve. Incluso se puede observar un vientre ligeramente abultado, como queriendo expresar la fuerza de la feminidad en la creación y continuidad de la vida, esas cosas que tanto gustaba a los renacentistas. Sin olvidar el gesto pudoroso, claro, que tanto enternece la imagen.<br /><br />Pero además del desnudo terrenal para representar a la Diosa, hay algo que me fascina por encima de ello, y es la captación de la mirada que posee el rostro. Una mezcla entre melancolía y ausencia que no consigo recordar en ningún retrato artístico excepto éste, pero sí en las mujeres de las que me acabo enamorando. Por eso cuando miro este cuadro no sólo veo fuerza, pasión o belleza, veo la mujer de mi pasado, mi presente y mi futuro, cualquiera que sea. Me gusta imaginar que así fue para el propio Sandro, y que la consecución de este retrato fuera el retratar a la mujer de la que estaba enamorado. Si así fuera me da envidia esa hipotética capacidad de poder retratar al objeto de sus desvelos.<div><br /></div><div>En cuanto al resto del cuadro, a la izquierda aparecen los dioses dándole dinamismo mediante el viento que empuja la concha sobre la que va situada la imagen central. La profundidad del paisaje marítimo. A la derecha, el movimiento de protección y cariño de la otra figura importante del cuadro, la diosa Primavera, congelada en pleno acto maternal. Todo ello es una hermosa y completa cobertura de Venus, objeto principal de la escena.<br /><br />También ayuda que sea El Cuadro que, a pesar de las miríadas de representaciones religiosas que existen en el arte, este cuadro represente una escena absolutamente pagana y para lo que era la época, irreverente para el siempre oscuro y tradicionalista cristianismo que ha condicionado la Historia (del Arte y la otra), lo cual hace que simpatice con el motivo.</div><div><br /></div><div>No sé mucho de Arte, más bien casi nada, y presiento que he dicho alguna estupidez referente al tema. Espero que nadie se fije mucho en esto, pues sólo quería aquí expresar mis sentimientos y admiración por esta Obra. Tan solo deseo que alguna vez la vida me vuelva a arrastrar hasta Florencia y entonces nada habrá que me impida ensimismarme con esta explosión de belleza que tanto admiro.<br />Para aquel que se vea interesado por esta Obra Maestra, pues aquí tiene el artículo de la Wikipedia, más serio y formal que mis delirios: <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_nacimiento_de_Venus">http://es.wikipedia.org/wiki/El_nacimiento_de_Venus</a></div>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-41325048886963533662011-07-21T01:18:00.010+02:002011-07-25T13:56:34.883+02:00LA PELÍCULA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDossxtYQqwj90l73XpRwqv3m06lDa-IAvEXYGf2ULj2cdvFTz5S5OmxOxxHlO2QBG2P65BUZ5E5W28ZSIHnMIN9OMVu6ALCh2F9ZW2Qd_FAWuqNgmaJRIvs1VlKtu-oSh7hxK2z6nqXU/s1600/El_apartamento-922584661-large.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDossxtYQqwj90l73XpRwqv3m06lDa-IAvEXYGf2ULj2cdvFTz5S5OmxOxxHlO2QBG2P65BUZ5E5W28ZSIHnMIN9OMVu6ALCh2F9ZW2Qd_FAWuqNgmaJRIvs1VlKtu-oSh7hxK2z6nqXU/s400/El_apartamento-922584661-large.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5633257571502355346" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" ><u><br /></u></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" ><u><br /></u></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" ><u><br /></u></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><a href="http://pics.filmaffinity.com/El_apartamento-922584661-large.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><i><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span></span>"Ya sabes, vivo como Robinson Crusoe, náufrago entre 8 <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span></i></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><i><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span></span>millones de personas. </i></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><i>Entonces, un día vi una huella en la </i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><i><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>arena, y allí estabas"</i></span><div><div><div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">LA PELÍCULA es "El Apartamento", de Billy Wilder.</div><div><br /></div><div>Siempre creí que era imposible (es más, una falta de respeto al inmenso mundo del cine), situar una Obra por encima de las demás. De un mundo maravilloso no se puede destacar qué es lo más maravilloso de todo. Pero a lo largo de los últimos años el resto de las películas han ido quedándose atrás respecto a una, que es ésta sobre la que divago en estos momentos. <div><br /></div><div>Hacía mucho tiempo que no la veía. De hecho, sólo la había visto una vez, y puede que la tuviera mitificada. Pero no. La acabo de ver, y es tal y cómo la almacenaba en mi memoria. En los primeros minutos de metraje ya me sentí totalmente absorbido por la estela de melancolía y comicidad del Protagonista CC Buxter "Buddy", interpretado por uno de los mejores actores que jamás el cine ha parido, Jack Lemmon. Porque a este personajillo, un cualquiera entre los cualquieras, necesita que alguien le salve de esa vida tan normal. Y aunque tenga que prestarle las llaves de su pequeño Apartamento de soltero a sus jefes para que se lleven a los ligues a cambio de un ascenso que parece que nunca llega, la cosa no es tan grave. Y no lo es porque todos los días puede disfrutar de la fugaz compañía de esa mujer que le ilumina el día, protagonizada por Shirley McLaine. Más allá de su sutil hermosura que brilla con luz propia, regala una interpretación de melancolía que junto a la de Buddy, hace que la química entre ambos sea tan explosiva. Pero al igual que nos sucede a los cualquieras, lo que nos es querido pasa de lejano a inalcanzable en un segundo, tan rápido como se rompe un espejo. Con estos ingredientes y unos pocos más, se van sucediendo las esperanzas, desilusiones, tristezas y alegrías de estos personajes, culpables y víctimas todos ellos de las circunstancias en las que se ven mezclados, regalando por el camino una historia de amor que nos suena, sí, quizás porque su base sea la misma que otras películas o libros, quizá porque alguna vez la hemos soñado, o quizá, si hemos tenido suerte ¿Buena o mala? alguna vez la hemos vivido.</div><div><br /></div><div>Por eso esta es mi película favorita. Porque habla de un cualquiera que aunque la vida le trate a palos, aunque le restriegue su falta de fortuna por la cara, y aunque le arranque la esperanza, él consigue mantener la dignidad. Puede entonces que la vida no sea tan miserable como parece, y finalmente -después de tantos golpes- dejes de sentirte un cualquiera porque ya has encontrado a alguien que te ha convertido en especial.</div><div><br /></div><div>Cuando allá en 1994 Fernando Trueba ganó el Oscar y dio las gracias a Billy Wilder - <a href="http://www.youtube.com/watch?v=tI1vm2lX__c">http://www.youtube.com/watch?v=tI1vm2lX__c</a> - , yo era demasiado joven para saber quien era esa persona a la que que estaba tan agradecido. Pero ahora, al igual que Trueba entonces, tengo que agradecerle, quitándome el sombrero, el haber hecho tantas películas maravillosas en general, y El Apartamento en particular. <i>Thank you Mr. Wilder.</i></div></div></div></div></div></div>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-32717241812799498622011-07-19T21:54:00.007+02:002011-07-20T11:22:32.671+02:00EL LIBRO<a href="http://www.lalibreriadejavier.com/wp-content/uploads/2007/08/tokio-ya-no-nos-quiere.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 337px; height: 480px;" src="http://www.lalibreriadejavier.com/wp-content/uploads/2007/08/tokio-ya-no-nos-quiere.JPG" border="0" alt="" /></a><br />EL LIBRO es "Tokio ya no nos quiere", de Ray Loriga. Habla, en primera persona, de un pobre hombre que se dedica a viajar por el mundo suministrando a aquellos que lo necesitan una droga que de momento sólo existe en la ficción, pero muchas veces me gustaría que existiera además en la realidad. Es una droga que borra exactamente (más o menos) los recuerdos que tu eliges. Aquellos recuerdos que se te clavan en lo más profundo de tu alma, que te hacen avanzar más lento, o incluso pararte, en tu vida. Esos momentos que desearías no haber sufrido, aquellos besos que no puedes arrancarte de las entrañas. Si no recuerdas a una persona que has querido no puedes estar triste por su pérdida. Imagínese. Una pildorita y se acabó el sufrimiento. Pero cuidado, no te pases, que a lo mejor quemas más campo que el que necesitas.<div><br /></div><div>De todas formas la droga en sí no es lo importante, lo importante es el protagonista. Él se pasa la vida dando tumbos, escapando hacia adelante, entreteniendo su vida con lo que sea para no dejar que el recuerdo que le persigue le alcance. Sin mucho éxito, claro, porque los recuerdos, cuanto más intentas dejarlos atrás, más ventaja te sacan. Así que claro, al igual que no se puede dejar al Lobo cuidando el gallinero, no le puedes dejar un maletín de ese tipo de química a alguien que la necesita más que nadie. Total que las cosas empiezan a sucederse como uno espera que sucedan, al igual que cuando uno se propone algo, espera que suceda lo que persigue. Y cuando la historia está mediada, igual que un oasis de ensueño en mitad del desierto de la desesperación, nos sumergimos en todos esos recuerdos de los que el protagonista quiere huir, y vemos que la felicidad es Tokio, o cualquier otra ciudad, mientras estemos con quien queremos. Pero que todo aquel paraíso es un infierno cuando aquel ser que te ha bendecido con su presencia desaparece y deja tras de sí un vacío que ya estaba ahí antes, pero que no lo sabías hasta que has tenido la plenitud con qué compararlo. Y después más tumbos, y más dolor y más tristeza.<br /><br /></div><div>No es que me guste la idea de ser infeliz, es que me gusta la idea de olvidarse de que lo eres. De por qué lo eres.</div><div><br /></div>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-30634668907720991422011-07-19T01:17:00.004+02:002011-07-19T01:31:14.127+02:0024 de diciembre de 2017<div>Hola pequeña:</div><div><br /></div><div>Supongo que te sorprenda tener noticias de mi, despues de tantos meses sin hablar. Pero es Navidad, ya sabes, los recuerdos llaman a la puerta pidiendo el aguinaldo y me sentiria como un capullo si no te felicito el año nuevo. </div><div><br /></div><div>Siento haberlo hecho por mail pero he considerado necesario hacerlo de la forma mas impersonal, para no embarrarme demasiado.</div><div><br /></div><div>Y es que los peores momentos contigo son mejores recuerdos que los mejores sin ti.</div><div><br /></div><div>En fin, sigo intentando olvidarte. A veces, hasta creo que lo he logrado. Puede que para el año que viene por estas fechas ya lo haya conseguido. Sí. Claro que sí.</div><div><br /></div><div>Que pases un feliz año, aun sin mi.</div><div><br /></div><div>Siempre tuyo, XXX</div><div><br /></div><div><br /></div>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-54080084856979713472011-07-05T01:03:00.001+02:002011-07-05T01:04:17.991+02:00nocheEn las tórridas noches de invierno y en las gélidas noches de verano me asomo a la ventana preguntándome si hay alguien ahí.Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-22748124507451312672011-06-23T23:08:00.003+02:002011-06-24T00:18:15.857+02:00Los días de la experiencia Penfield<div><br /></div><div><br /></div><div>"Ella dice que las cosas que no dependen de mí no voy a poder cambiarlas nunca y que las otras, las que al parecer están a mi alcance, probablemente tampoco."</div><div><br /></div><div>"-¿Sabes lo que más me asusta?</div><div>No debe saberlo porque no dice nada.</div><div>- Tú miedo. Y el entusiasmo detrás de tu miedo.</div><div>- Es curioso porque a mí es tu falta de miedo lo que más me asusta.</div><div>- Tengo tanto miedo como el que más miedo tiene. Aunque supongo que es un miedo distinto.</div><div>- No hay un miedo distinto. Siempre es el mismo miedo.</div><div>- No exactamente.</div><div>- ¿No exactamente?</div><div>- No exáxtamente. Tu miedo empiza cuando despegan los aviones y el mío cuando los aviones aterrizan."</div><div><br /></div><div>"¿Quién sabe cómo serán las cosas después de Tokio? No es extraño que cualquiera que se encuentre suspendido en mitad de un periodo de extraña alegría renuncie por igual a los rumores del pasado y a los rumores del futuro"</div><div><br /></div><div>"Ella dice entonces que al pricipio necesitaba estar sola, a pesar de querer estar conmigo y que ahora en cambio necesita estar conmigo, aunque quiera estar sola."</div><div><br /></div><div>"Algún día cerrarán todas las tiendas y tendremos que subir allí arriba, donde un ser superior le echará un vistazo a los recibos de la visa."</div><div><br /></div><div>"En su camiseta está escrito: </div><div>¿SOMOS FELICES?</div><div>¿Lo somos?</div><div>Supongo que sí. </div><div>¿Por qué no ibamos a serlo?</div><div>Estamos borrachos de Sake, rodeados de zapatillas de colores y perfectos cortes de pelo, no se ver el rastro de ninguna religión, sea la q sea, a más de quince calles. Nadie dice nada que podamos comprender. Las tiendas están todas abiertas y los bancos están todos cerrados. El cielo debe de ser en realidad algo muy parecido a esto."</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>"Me siento como un hombre que camina ileso entre los restos de un avión estrellado y se dice a sí mismo ni sin un cierto entusiasmo: aquí prcisamente es donde empieza mi vida"</div><div><br /></div>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-55839687999041653832011-06-07T11:56:00.000+02:002011-06-07T11:57:47.468+02:00En el correo electrónico un solo mensaje:<div><br /></div><div>VUELVE.</div><div> </div><div>K. L. Krumper</div>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-84008649883002091072011-06-06T17:27:00.001+02:002011-06-06T17:57:15.626+02:00VUELVE<div><br /></div><div>K.L. Krumper</div>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-33955965304273109802010-01-28T18:28:00.005+01:002010-01-28T19:42:48.195+01:00La inevitable consecuencia de nuestros actos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://inlinethumb22.webshots.com/35221/2069816820102034122S600x600Q85.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 600px; height: 383px;" src="http://inlinethumb22.webshots.com/35221/2069816820102034122S600x600Q85.jpg" border="0" alt="" /></a><br />Ya se acercaba el rumor de la guerra. Todo el mundo le había hablado de esa posibilidad, pero no se lo quiso creer hasta que vió el replandor de las bombas en el lejano horizonte. La primera noche sólo fueron puntos de luz en el limite que alcanzaba la vista. Podría haberse creido que era una tormenta lejana que pasaba bordeando el horizonte, pero ella sabía que no era así. Durante el día siguiente no pasó nada, todo parecía tranquilo. Demasiado tranquilo, tal vez, ya que los pájaros estaban más silenciosos que de costumbre. O a lo mejor no, a lo mejor siempre estaban tan silenciosos, pero el estar todo el día atenta a escuchar de pronto un bombazo en lontananza, hace que te fijes más en el restos de sonidos, a veces siendo consciente de ellos por primera vez. Cuando cayó la noche, el brillo de las bombas, más cercanas, ya era inconfundibles, aunque aun no se oían. También se veían muchas más. No fue hasta el atardecer del siguiente día, hoy, cuando empezó a notar los primeros rumores transportados por el viento. Un ruido grave, suave, que de vez en cuando rompía en dos esa tranquilidad que siempre había inundado este lugar, para que al cabo de un instante, volviese la calma. Aunque claro, ahora sí, los pájaros no volvieron a piar. Cuando cerró la noche, los resplandores estaban más cerca. Lo suficiente para saber que resplandor le correspondía a cada rumor.<div>Ya estaba cerca. Quizás aun había escapatoria, pero ya no quería escapar. Ya lo había hecho demasiadas veces en su vida, y ya estaba cansada de hacerlo. Ya era demasiado vieja para enfrentarse a la desesperanza de la huida, dejando atrás casi todo lo que era suyo, sin saber cuál será su destino, y cuándo llegará éste. Ya estaba demasiado cansada de huir, de trabajar, de vivir. Todos sus vecinos hace días que se fueron de allí, si se pueden llamar así a los cuatro pastores y las pocas familias pobres que vivían desperdigadas por esos parajes, que de vez en cuando se acercaban lo suficiente para ver si se encontraba bien, si necesitaba algo, y para contarle alguna de las pocas noticias que ocurrían en la región.</div><div>Fue así cómo se enteró de que habían vuelto los malos tiempos. Un día cierto pastor de los que por allí trashuman se acercó a su casa y le dijo que había oído que había vuelto la guerra. Tampoco le pilló de sorpresa. Llevaba demasiado tiempo viva para no saber que el ser humano de vez en cuando siente la necesidad de matar a sus semejantes, y ya tocaba. Los motivos no importan. El ser humano es así y no cambiará nunca. Pero ella no se va a ir. Quizás el rumbo de las batallas cada vez más cercanas cambie lo suficiente para que no le afecte a ella, pero tampoco le preocupa demasiado. A cada uno le llega la hora tarde o temprano, y en su caso, ya ha tardado bastante. Que sea lo que tenga que ser, ella ya está preparada para lo peor.</div>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-54785989263238749242009-08-21T00:07:00.002+02:002009-08-21T00:23:16.746+02:0037 minutos<span class="Apple-style-span" style="color:#CC33CC;">37 minutos. Eso es lo q ha durado el apagón en Palencia. Durante todo ese tiempo mi pequeña ciudad ha dejado de verse, lo q equivale casi a dejar de existir. Durante ese tiempo, han desaparecido edificios, plazas, coches, gente, árboles y farolas, sustituidas x una extraña oscuridad con volumen, perfilada tan solo x las estrellas, las q siempre han estado ahí, y las fugaces ocasionadas x algun vecino con las linternas o el movil. Era surreal recorrer la ciudad en coche por lugares conocidos bajo la perspectiva de la oscuridad. Todo igual, pero diferente. Apagar las luces del coche en mitad de la calle a oscuras era muy parecido a desaparecer de la faz de la tierra pero viendo lo q sucede en ese mismo sitio. Por unos instantes he paladeado la posibilidad de lo q sería vivir aquí donde estoy ahora, pero sin la electricidad q separa del siglo XIX del XXI. Supongo q a la larga sería algo bastante horrible, sin luz eléctrica, televisión, internet, música, telefono etc, pero un poco de romanticismo nunca viene mal. No he podido disfrutar mucho del sabor de una cena a la luz de las velas, pues poco despues de sentarme a la mesa ha vuelto la corriente, y con ella la realidad, la vida ordinaria, la televisión y las formas definidas de la ciudad, y su regreso a ocasionado q se fueran casi todas lass estrellas. Nunca había visto aquí tantas y tan claras como hoy, y no creo q las pueda volver a ver así. O puede que sí?</span>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-15872641323605111952009-07-03T14:28:00.005+02:002009-07-03T14:58:01.032+02:00El Rey ha muerto, viva el Rey<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://18kt.files.wordpress.com/2008/05/michael_jackson-history-frontal.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 408px; height: 408px;" src="http://18kt.files.wordpress.com/2008/05/michael_jackson-history-frontal.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br />El jueves 25 de junio, a las 9.30 de la noche, me encontraba entrando en Madrid a bordo del autobús de linea. En ese momento me apeteció escuchar otra vez Billie Jean, así q lo busqué dentro de mi móvil, y ya q estaba me puse a escuchar el resto de canciones q tengo ahí, una selección de mis preferidas de algun album de grandes exitos bajado hace tiempo. Smooth Criminal, Thriller, the way you make me feel, bad... Y seguí escuchandolo en el metro. Al día siguiente, cuando me desperté y puse las noticias ya me enteré de la noticia q había sucedido la noche anterior, q aun llega hasta hoy en los noticiarios, y seguramente dure todavía más. Desde luego, fue curioso que en los últimos momentos de vida mortal del Rey del Pop, me diese x escuchar sus grandes Éxitos.<br /><br />El Rey ha muerto, viva el Rey. Y disfrutaremos de su legado bailando y paseando por la Luna.Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-58175971579693644172009-04-10T14:00:00.006+02:002009-04-10T14:30:42.832+02:00Cyan, magenta, amarillo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpEcbTg7OjWDGF2OsgrkLS6w9Jcb2_-STSPu13lCV88h86RdZfVIukilV7AVjuxw6pkIrCVBxx8S9oqA9_1KobEEk_UXhXDzg6Icf0hrH5ZMHVMF1kTLCs7StbZ8__YS7G6yvgQVI0DPA/s1600-h/negro+menos+magenta++y+cyan%5B1%5D.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 349px; height: 261px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpEcbTg7OjWDGF2OsgrkLS6w9Jcb2_-STSPu13lCV88h86RdZfVIukilV7AVjuxw6pkIrCVBxx8S9oqA9_1KobEEk_UXhXDzg6Icf0hrH5ZMHVMF1kTLCs7StbZ8__YS7G6yvgQVI0DPA/s200/negro+menos+magenta++y+cyan%5B1%5D.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323037962353499954" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib3hfwhePWnCTL-2AoYPJ6muhw9fo0TAkpb0tF7qQzSc28JeIIVT6NSi3WyBo5KaoeA2FTa_nSUW910wP2rY-4GxgKOVlV5ebjLngPRWl0YtIXfTxSJ0Xj9AooP-r80cNSKY2HnQ2LPNc/s1600-h/negro+menos+cyan+y+amarillo%5B2%5D.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 346px; height: 258px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib3hfwhePWnCTL-2AoYPJ6muhw9fo0TAkpb0tF7qQzSc28JeIIVT6NSi3WyBo5KaoeA2FTa_nSUW910wP2rY-4GxgKOVlV5ebjLngPRWl0YtIXfTxSJ0Xj9AooP-r80cNSKY2HnQ2LPNc/s200/negro+menos+cyan+y+amarillo%5B2%5D.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323034187341433650" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcZufjVT6VXSk-ohd6rdKRO_QV-Vrs3OKgU1uxl3D9OhLdOOhask7cfOrJWGMeadJ9mzTmFCzdI3KX6Bd-he-ftoz6RSjNBK_NWrXW4AL9FqG4-EsxbgkTF2Mj4QMNnS-1xwSW8tklgr0/s1600-h/negro+menos+amarillo+y+magenta%5B1%5D.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 342px; height: 242px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcZufjVT6VXSk-ohd6rdKRO_QV-Vrs3OKgU1uxl3D9OhLdOOhask7cfOrJWGMeadJ9mzTmFCzdI3KX6Bd-he-ftoz6RSjNBK_NWrXW4AL9FqG4-EsxbgkTF2Mj4QMNnS-1xwSW8tklgr0/s200/negro+menos+amarillo+y+magenta%5B1%5D.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323033608375039298" border="0" /></a><br />Aquí os adjunto 3 foticas q me gustan mucho, q sin tener un motivo similar, se combinan con los tres colores primarios y el negro.Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-29371656971108640502009-01-17T21:38:00.005+01:002009-01-17T22:15:44.234+01:00El horror y la tristeza<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoj2xuLCEY25oC6gAkq-LE40G1tdUqQHlEg_02EuktS64ibtGWBdrvyTMBQ4ocxYeFQo4greYmAvXFx9bdbIhfYbbHbGS8l58ZWBoBmPvIAN6zSsyNWYRwkWyUuHrZEW3Wddx3OmIsTjs/s1600-h/gaza.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 342px; height: 427px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoj2xuLCEY25oC6gAkq-LE40G1tdUqQHlEg_02EuktS64ibtGWBdrvyTMBQ4ocxYeFQo4greYmAvXFx9bdbIhfYbbHbGS8l58ZWBoBmPvIAN6zSsyNWYRwkWyUuHrZEW3Wddx3OmIsTjs/s200/gaza.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292374241947608754" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 0, 0);">Q estamos todos hartos de la prepotencia del Estado de Israel, no es decir nada nuevo. Q sabemos q cualquier intento de frenar los abusos del terrorismo de Estado perpretado por los Israelitas desde hace decádas es una perdida de tiempo, tampoco lo es. Q ese Estado acosará a la población Palestina como el abusón del colegio abusa del niño pequeño, mientras Los profesores q debieran castigarle, se hace el longuis ( la ONU) o directamente le rien las gracias y le dan el apoyo para su abuso (USA, ha pasado, pasa y pasará. O no. Puede q algun día paren, sí, cuando ya hayan matado destruido eliminado y borrado lo poco q no les han arrebatado trocito a trocito, del país q en 1948 era Palestina. O puede q paren cuando los USA ( a ver si "el Cambio" realmente es algo más q una estratajema electoral) les den la espalda y la ONU haga lo q tiene q hacer. Para empezar, yo creo q deberían vetar a Israel (echarles es demasiado incluso para ellos) de todas las decisiones y consejos en los q participa. Se debería enviar cascos azules allí, como en otras contiendas en las q había un Exterminador contra los débiles, como en Yugoslavia. Y no sé que consecuencias tendría para Palestina, xq yo no soy macroeconomista, pero no estaría de más replantease un buen embargo al Estado Israelí. Por lo menos, de armas.</span> <span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 0, 0);">Pero claro. Yo no soy nadie q pueda influir en su opinion. No soy el presidente de un país como USA, no soy el director de la ONU, ni dirijo una empresa de armas q vende a Israel, ni tampoco soy el Papa de Roma (q seguro q está muy ocupado prohibiendo cosas para quejarse con rotundidad del Genocidio). Sólo puedo aspirar a q un día ponga la tele y en el telediario digan q los Israelíes hayan entrado en razón. Antes de que ellos no sean los únicos en quejarse de haber sufrido un Holocausto, en ese pedazo de desierto q tantas amarguras da a la Humanidad.</span>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-61234727229937963502008-12-01T20:56:00.004+01:002008-12-01T21:18:26.645+01:00Miguelete En Zebiya<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3XZGUjBnLbiz5kJqGZMYye6D7ZlvvA5nNQplzp78QkCjzmXJGiMpo4ZBYgEXmDToSsOL1K4aLDUdJiuFzko1oY6uTigTm1PVCRo3hO688olgAjPGVmEuSx4ObmtzocilQoscrlS-dkTE/s1600-h/Especular.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 269px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3XZGUjBnLbiz5kJqGZMYye6D7ZlvvA5nNQplzp78QkCjzmXJGiMpo4ZBYgEXmDToSsOL1K4aLDUdJiuFzko1oY6uTigTm1PVCRo3hO688olgAjPGVmEuSx4ObmtzocilQoscrlS-dkTE/s400/Especular.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274918284985853010" /></a><br /><br /><br />Huola gente: <br />El motivo por el q os hago llegar este escrito es para describiros como están las cosas en mi vida, pues ya hace un mes y pico q he tenido q tomar un camino alternativo al q yo mismo suponía q tenía q seguir. Como creo q todos sabéis, Hasta ahora estaba estudiando Arquitectura Técnica en Burgos. Tras ocho largos y dolorosos años de sufrimiento (hablo de la carrera, no me refiero a la vida en general), Se me ha hartado la paciencia. El quedarme atascado en la cuesta final, por los tres últimos años, un poco por mala suerte, otra por mala hostia y otra por mi propia estupidez, sólo es una de las razones de muchas para haber tomado la decisión de salir pitando a lugares más cálidos. Varias eran las opciones q procuré elegir, pero finalmente fueron las circunstancias las q eligieron por mí, y he acabado en Sevilla, con unas pocas asignaturas, q en principio no se presentan difíciles aunque sí un poco trabajosas. Espero no haberme equivocado, y q se pueda acabar aquí más o menos tranquilo, y así limpiar mi ser de tanto odio acumulado (empezando por odio a mí mismo) y tanta frustración. Pues bastante frustración me ha provocado ver cómo todos vosotros, o casi todos, los de mi edad aproximada, más jóvenes y menos jóvenes, han ido acabando su carrera o lo q le tocase a un ritmo más o menos normal y hace tiempo q han pasado al siguiente nivel en la vida, q me supongo q es el laboral o así. Por eso me he tomado esto de Sevilla, a parte de una forma de extender mis relaciones hacia el sur y conocer esta tierra, como un exilio del q en principio pienso volver con la mente bien alta, el titulo bajo el brazo y limpio de ciertos sentimientos q me emponzoñan por dentro.<br />Así q lo q os quiero comentar, aparte de lo ya dicho, es q desde hoy, y por los próximos 9 meses, salvo q tengáis mala suerte y me encontréis casualmente en palencia, o algun otro sitio, q seran las menos de las veces, Estaré en Sevilla. <br />Por lo demás comentaros q no vivo lejos del centro ni de la uni, a unos 20 minutos de ambos sitios aprox. Q de momento la carrera pinta bastante mejor q en Burgos, q aquí todo el mundo parece simpático, y q Sevilla es una ciudad estupenda pa vivir, Sin demasiados excesos ni defectos, o al menos por una temporada.<br />Relativamente Grande, Muy agradable. Buen clima, buena gente, no demasiado cara, si no te gustan los excesos, claro, y bastante cultural. Viva er Betis y aupa El Sevilla. Pero bueno, venid a verlo con vuestros ojos y ya veréis.<br />Os diría q voy a escribir alguna vez más para contaros cómo me va y todo eso, pero ya he visto ese mensaje demasiadas veces en los mails de este tipo de otra gente, así q mi boca no va a extender cheques q mi voluntad no va a poder pagar. Como mucho os emplazo a visitar la multitud de formas q hoy en día da interné para saber de mi vida, o por lo menos las tonterías q se me ocurran, y q son los sitios donde he publicado esto, además de por el q lo has recibido tú: Mail, tuenti, www.fotolog.com/fotoboby, www.ottoelpilotto.blogspot.com, el messenger (si alguien no tiene mi dirección q me la pida), Facebook, aunque lo miro de higos a brevas, HI5, más de lo mismo, Y mi teléfono móvil, q me cambié hace un par de años, x si alguien todavía no se ha enterado, es el q empieza x 6395432.. el q quiera los dos últimos números q los pida, no pienso ponerlos en un sitio q puede entrar cualquiera.<br /><br /><br />Por lo demás, un abrazo a todos y nos vemos pronto, espero.<br /><br /><br />MiguelOtto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-79851157403233597252008-08-15T20:38:00.003+02:002008-08-15T20:40:21.907+02:00Expo 08<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQMNlYlQO9EKM6GcPZ9LArNJ7T2l8sak6pMwpTk73usuHMi-LNhAPOpNCNMi4bsNRCZntgq9BtSFI4_3W1beHxyHiIAWZRUGmgGGs9WWKRAppFoPrcP7f2iEr9AepbO1j5EQAFZbkoVPA/s1600-h/IMG_7221_2.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQMNlYlQO9EKM6GcPZ9LArNJ7T2l8sak6pMwpTk73usuHMi-LNhAPOpNCNMi4bsNRCZntgq9BtSFI4_3W1beHxyHiIAWZRUGmgGGs9WWKRAppFoPrcP7f2iEr9AepbO1j5EQAFZbkoVPA/s400/IMG_7221_2.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5234815940491157986" border="0" /></a><br />Bueno, estuve en la Expo de Zaragoza, y oye, tuvo su punto, aunq la verdad es q estuvo mejor.<br />Aqui os dejo una fotico bonica q me saqué allí. Es hasta bonica, co.Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-28098999649740764942008-06-06T17:48:00.002+02:002008-06-06T17:50:39.938+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sp8.fotologs.net/photo/40/55/87/fotoboby/1212767322983_f.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px;" src="http://sp8.fotologs.net/photo/40/55/87/fotoboby/1212767322983_f.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0);">En este pico es donde nos perdimos mi hermano y yo hace unas semanas, cuando fuimos a Navarra a una casa rural con nuestros padres. Es la primera vez q me pilla una tormenta en la montaña, y creedme, no es una sensación divertida, x mucho q ahora os lo cuente a algunos con una sonrisa en los labios. Y es q tomamos una decisión equivocada, volver por otro camino q no era x el q subimos, y no conocíamos. Calculamos mal las distancias y el clima, y no teníamos el mapa adecuado. Y las sensaciones fueron más o menos así:</span><br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0);">Notar como cada vez estás más calado. Que x mucho q avances no parece llegar a ninguna parte. Creyendo q te has pasado el camino q te debía llegar a la salida. La tormenta descargando sobre ti. Ni un alma por ninguna parte. La niebla jugándote malas pasadas. Los rayos golpeando cada vez más cerca, los truenos empeñados en sonar cada vez más fuerte, el agua inundando todo. Al final no podíamos levantar la mirada del suelo. Porque teníamos q ir mirando los lugares donde no estaba inundado, sí, pero tb xq nos daba miedo mirar hacia arriba y ver q los rayos estaban cayendo demasiado cerca. Pero eso no impedía q vieramos el resplandor, y q éste fuera Rosa y no Azul o blanco, como tiene q ser. Y ya sabéis l q eso significa. Qué miedo. Hasta q x fin encontramos la salida a ese desierto de piedras y niebla, y poco después nos recogió un pastor con el patrol. Si no, otras dos horitas bajo la lluvia no nos las quitaba nadie.</span><br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0);">Ya sé lo q sientieron Frodo y Sam subiendo al monte del Destino y después no podían bajar.</span>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1394191706976037168.post-88375344809545168682008-05-19T14:15:00.002+02:002008-05-19T16:00:01.210+02:00No son gigantes, mi señor, son molinos.. O sí lo son??<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sp8.fotologs.net/photo/40/55/87/fotoboby/1211054998_f.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 562px; height: 418px;" src="http://sp8.fotologs.net/photo/40/55/87/fotoboby/1211054998_f.jpg" alt="" border="0" /></a>Otto el pilottohttp://www.blogger.com/profile/16712375366746582695noreply@blogger.com0